04/11/2011

Non sono un artista,

non riesco a creare,

non so conquistare
descrivendo la vita.

E' mia, questa vita
che metto in scena:

due rime in catena

e parole ad effetto,

senza alcun rispetto

di quel protagonista,
che non è un artista,
ma è un uomo vivo.

Io non sono cattivo,
è l'istinto a far male,

io sono un animale:
mi esprimo in versi.

Un verso è truccarsi,

è miele sulle labbra,

rabbia senza barba,

e non è mai poesia.

Chi crede che lo sia,
di certo non mi stima:
non serve "fare rima",

se non vengo capito.

L'applauso è sentito,
il pubblico sciacallo
non vuole l'intervallo,
aspetta solo il finale.

Finire sarebbe fatale,
come questo calvario:
continuo, ma il sipario

si chiude. E fischiano.

Ma che s'aspettavano?

Io non sono il Foscolo

e non sono spettacolo,

è vera questa goccia!

Mi strappano la faccia
per levare la maschera
che cela solo la collera
che mi sbrana l'anima.

Segue: "Fischi. Ancora."