17/10/2009

Sento che qui fuori incessantemente piove, 
sento il freddo innamorarsi del mio sangue, 
sento le parole che sanno gelarmi il cuore 
che vorrebbe sciogliersi, ma che non piange. 

L'uomo vive d'illusioni morendo di realtà, 
morbo inevitabile per chi vola senza ali. 
L'uomo vive di ragioni, e muore di viltà 
pagando gli errori, senza sapere quali. 

Vigliacco io, che pago errori sconosciuti 
con colpi inferti da mani inconsapevoli, 
vigliacco io, che non ho dubbi su di lei 
ma che sono il suo dubbio irrisolvibile! 

Qui piovono piccole gocce di pensieri, 
vorrei sapere se sono un buon amico: 
quel che, in fondo, credevo fino a ieri.